Varias vidas en una

   El día 28 de Junio se celebra el día del orgullo gay. Bueno, es el día oficial, se celebran distintos días según la ciudad. Lo que vemos es una caravana de carrozas con unas “locas” bailando y enseñando sus cuerpos. Para algunos es un escándalo, para otros una vergüenza, para otros una diversión. Pero ¿alguien sabe en realidad por qué se celebra este día? Yo no lo sabía, he buceado un poco por internet para informarme. Por lo visto ese día del año 1969 en un local clandestino llamado stonewall inn en Nueva York que pertenecía a la mafía, se reunían gays, transexuales y lesbianas. La policía de paisano con una orden de registro por venta ilegal de alcohol arrestaron a los propietarios de este local y fueron introducidos en la furgoneta policial. Los gays abuchearon a la policía y uno de estos policias empujó a un joven travestido hacia un coche y éste le dió un puñetazo. Esto fue lo que desencadenó el caos. 400 agentes intentaron controlar a 2000 manifestantes que se reunirieron. Fue imposible. Estos disturbios duraron 6 días. Se volvieron más fuertes y unidos en un país donde el sistema los perseguían con el beneplácito del gobierno. Se organizaron en grupos activistas para establecer lugares donde pudieran manifestar abiertamente su orientación sexual sin miedo a ser arrestados. Un año despues se celebró la primera marcha del orgullo gay. Alguno podría decir:”Es que yo no celebro el día del hombre o el día del abuelo” Yo creo que hacen bien, es como el día de la mujer trabajadora. Son cosas que ha costado mucho trabajo que se reconozca y por eso se celebran para recordar el trabajo que les ha costado que se reivindiquen sus derechos. Nuestras madres han vivido la época en que no podían abrir una cuenta en el banco o cuando el marido le tenía que dar autorización para sacar dinero. ¡Cómo han cambiado los tiempos! ¿Os acordáis de las pelis de Ozores, Alfredo Landa y compañía? ¿Cómo era el marica de esas pelis? ¡Qué vergüenza! Eran otros tiempos, ya… Nadie podía entonces imaginar que podríamos ver a dos hombres besándose en la calle o a dos mujeres. Y aún menos que podrían adoptar. Deberían hacer una escuela sin discriminación donde enseñen que una familia puede estar formada de muchas maneras. Antes un niño de padres separados era un bicho raro, hoy no. Tenemos que acostumbrar al mundo a entender que a un niño lo va a querer igual un padre y una madre, que dos madres, que dos padres. No debería de condicionarnos tanto la tendencia sexual de las personas. Aún escucho :”mira ese es fulanito, es gay” ¿Y?… No se suele decir “Mira ese es menganito y es hetero”. Siempre han habido homosexuales. Antes se casaban con mujeres o con hombres porque era lo “normal”  y vivían en una mentira toda su vida. Hoy menos mal que no. Poco a poco se va inculcando el respeto a los homosexuales, introduciendo a gays y lesbianas en series de televisión de gran audiencia. Ole por los guionistas. Menos mal que se va superando el que ser homosexual sea una enfermedad, o una perversión, o que maricón sea un insulto o que atribuyeran el ser homosexual al sida, y que era un castigo divino. ¡Ay, lo que hay que oir!. Estos de la religión tienen que estar de aburridos… Como lo tienen todo prohibido… Hay gente a quien no les gusta esta cabalgata. Habrán otros a quienes no les gusten las procesiones de semana santa o la cabalgata de los reyes magos. Deberíamos ser más tolerantes y respetar a todo el mundo

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  Pues eso, ahora que tengo un momento os quiero al menos saludar. Gracias a los que habéis comentado mis posts. Me gusta cuando veo que alguien los comenta. Bueno pues el verano se me está pasando muy deprisa. Por la mañana me dedico a la casa y a la una me voy a la piscina con los niños. A las tres a comer, la pequeña a dormir y yo aprovecho para planchar o para hacer tumbing. Las tardes se pasan volando entre piscina y playa. No me puedo quejar, la verdad. Donde vivo hay varias urbanizaciones donde hay una zona común con piscina y columpios o sólo piscina. La mía tiene sólo piscina. En todas las urbanizaciones hacen una noche de acampada para los chiquillos. Aquí aún no se había hecho ninguna. ¿Y que se me ocurre? Pues organizar una. Creía que vendrían unos 15 niños más o menos. Ja. Se apuntaron 54 niños. Sólo se quedaron en las tiendas unos 30. La verdad es que salió muy bien y que los niños se divirtieron como lo que son. Algunos no durmieron en toda la noche. Claro está que yo no pegué ojo tampoco, sentada en mi silla con los ojos abiertos de par en par. Menos mal que se apuntaron 4 madres mas y me acompañaron. Cada madre hizo una comida y la compartimos. Organicé unos cuantos de juegos aunque al final casi nadie jugó. Había un grupo de niños de 3 a 7 años que jugaban aparte, con una madre que hizo un curso de animadora de niños. Yo me preparé unos 8 juegos. Todo superorganizado. ¡Ay que desastre! Lo primero hacer grupos. “Yo con este, yo con el otro”. Al final habían grupos de 9 niños y otros de 18. No se ponían de acuerdo para hacer los grupos. Después hacían trampas en los juegos y unos se peleaban con los otros. Yo, con mi silbato (me lo compré para la ocasión)intentaba poner orden pero pasaban.Yo miraba con el rabillo del ojo al otro grupo, al de los pequeños, todos cogiditos de las manos y cantando. Los míos al final decían que no querían jugar así que sólo se quedaron unos cuantos que sí querían jugar. Tranquilidad. Uffff. Cuando terminaron los juegos repartí las chuches y un diploma por la primera acampada realizada que hice en el ordenador. Yo disfruté mas que ellos viéndoles tan felices. Siempre está el estúpido de turno que no deja a su hij@ participar en estas cosas. Yo creo que al final de todo  de lo que se acuerdan el día de mañana es de estos momentos. Para algunos era su primera acampada. Para otros, la primera noche que estaban sin dormir. Por la mañana fuimos por churros y desayunamos casi al amanecer. Ya me están convenciendo para hacer otra al final del verano. ¿Convencerme? Yo ya estoy convencida.

  Teníamos planeado ir a la concentración de motos el domingo. El sábado teníamos que dejar a la peque con los abuelos, la primera vez que me separo de mi niña, tiene 13 meses. Pero necesitábamos estar unas horas mi marido y yo solos, desconectar. Los abuelos encantados. La niña es una muñequita y está para comérsela (¿se nota que soy su madre?). Nos quedamos allí a dormir y a las 8 nos levantamos para ir a la concentración. Estaba previsto que empezara sobre las 10 de la mañana con un desayuno. Hacía un calor de mil demonios. No nos pusimos chaqueta, un error, nos quemamos los brazos con el sol. Al llegar allí habían unas motos de esas que quitan el hipo. Entre ellas la que nos gustaría comprarnos algún día si nos toca la primitiva, o sea, nunca, pero de sueños también se vive… Algun@s os preguntáreis qué es eso de ruta barítima. Pues es una ruta que se suele hacer en concentraciones de moteros. Se paga un dinero al principio del día, en este caso 12 euros, con eso tienes derecho a desayunar, almorzar e ir de bar en bar (barítima) que ellos tienen concertados y en cada uno te puedes tomar un refresco o cerveza. Es un ambiente que me gusta, pero ese día no teníamos ganas de esperar colas para tomarnos una cerveza. Así que nos pasamos por allí, vimos el ambiente y nos fuimos a hacer nuestra propia ruta. Fuimos de pueblo en pueblo y vimos cosas típicas de cada uno. Al final terminamos tapeando en un chiringuito en Portugal. Todo el mundo en bañador y nosotros con las botas. Parecíamos una pareja de novios que no tienen responsabilidades ningunas, sólo el pasarlo bien. Ja. Pareja de cuarentones con tres niñ@s mas bien…Cada hora llamando a mi madre a ver cómo estaba la niña. ¡Ni nos había echado de menos la joia!. Mejor. A las cuatro más o menos nos fuimos a casa, dejamos la moto y cogimos el coche para buscar a la niña. 60 kilómetros de mi casa a la de mis padres. Al llegar allí llamamos y la niña estaba dormida así que nos fuimos a un bar donde trabaja mi hermana y allí nos tomamos un cafelito, tranquilitos. Vamos, estábamos los dos de Rodríguez. Cuando llegamos a casa de mis padres nos encontramos con la sorpresa de que la niña estaba caminando sola. En casa daba sus primeros pasitos, pero aquí andaba sola con soltura. Imaginad a los abuelos. Mi madre decía que lo iba a apuntar en una libreta. “La niña empezó a andar sola el día 5 de julio en nuestra casa”. Ellos superorgullosos. “Anda, anda que os la lleváis andando”. Así que nosotros desconectamos y ellos estuvieron “entretenidos” con la niña y disfrutando de ella. Lo repetiremos, pero en otra época del año, que con 40 grados no se pueden hacer estas rutas.

  Se busca: Persona con ganas de trabajar, dinámica preferiblemente mujer. Se tendría en cuenta que tuvieras conocimientos de niñera, cocinera, modista, administrativa, taxista, camarera, profesora, comercial, decoradora y como empleada del hogar. Tienes la posibilidad de marcarte tus propios objetivos, organizar tus tareas sin tener a un jefe encima para controlarte o dirigirte. Sin horario, no tendrías hora de fichar ni horario de salida. Sin plus de nocturnidad, ni remuneración económica y sin derecho a jubilación o baja laboral. ¿Aceptarías este trabajo? Yo sí lo acepté. Y me siento bien con ello, pero por favor, que no me quieran hacer ver que soy una mierda porque nadie lo va a conseguir. Quizás en un pasado, sí, pero ¿ahora?¿con la mitad de mi vida vivida? NO. Se muy bien lo que quiero en esta vida. A ver, soy AMA DE CASA por decisión propia. ¿tan malo es eso?. Estoy quemada. Creen algun@s que el ser ama de casa es lo más bajo en el ranking de los empleos. Nos infravaloran. La mitad tienen asistentas del hogar a las que infravaloran aún más. Hace dos días vi a una antigua”amiga”. Subdirectora de un hotel. Guauuu. Yo, ama de casa. Con asistenta del hogar. Guauuuu. Yo, mi propia asistenta. Con dos niñas cuidadas por niñeras. Guaaauuuu, Yo los he criado casi solita. Con dos vacaciones al año. Guauuu . Yo no me puedo permitir ni medias vacaciones. Con ropa de marca, (voy a dejar lo del guauu que se me van a acercar los perros del vecindario), yo con ropa de mercadillo. Super arreglada monísima de la muerte de peluquería todas las semanas. Yo, con el tinte del mercadona que pongo el cuarto de baño perdido.(lo limpio luego yo). En fin… me pregunta “¿Estás trabajando ahora?” “Pues ahora mismo cuidando a los niños”le contesto yo. “Ahh, ya, que no trabajas” . GRRRRRRR. ¿Que no trabajo?. Trabajo diferente, pero trabajo. ¡Me quería hacer sentir mal la muy… subdirectora. No dejemos que nos hagan sentir como el último mono en la tierra. En todo caso, mona. Vamos a ver señora subdirectora, que estoy muy a gusto con mi condición de ama de casa, a ver si te enteras, que no necesito caros vestidos ni vacaciones (bueno, estas si), ni niñera. Ofuuu que no se enteran. Otra cosa, a ver que opinais. Mi marido se va a las 7 y media de la mañana y llega a las 7 de la tarde. No tiene un trabajo de oficina, es un trabajo cansado. ¿Cómo voy a esperarlo a él a que me haga la cena? No podría. Diferentes son los fines de semana. Esos son de los dos. No hago ni el huevo. Pues hay quien dice que lo tengo muy mal acostumbrado, que debería ayudarme. ¿ayudarme? ¿yo quizás lo ayudo a él en esas 10 horas de trabajo? las otras dos son de camino. A ver, que mi trabajo es éste, mantener la casa mas o menos en orden y preparar la comida entre otras cosas. Ojo, que diferente sería si trabajáramos fuera de casa los dos. Entonces la casa sería compartida, eso si. Bueno, que tengo mis ideas muy claras y quien quiera que las comparta y quien no quiera que no las comparta, cada persona es un mundo y mi mundo me lo he buscado yo o ha venido solo y me gusta así.

Es lo que hablábamos el otro día. Nos meten a todas en el mismo saco, en el saco de la típica maruja de los rulos y la bata. Menos mal que no cabemos en el saco y algunas nos quedamos fuera.

   Esta mañana me he levantado temprano, como siempre y sobre las 10 de la mañana he cogido a mi pitufa para ir  a ver a los abuelos. Los niños están con su puto padre, les “toca” estar con él 15 días ahora y 15 en Agosto. Los días los  han elegido los niños . A mi me da igual los días que se vayan, por mi no se irían ninguno, pero así es la vida. Bueno, a lo que iba que me enrollo muchísimo. Mis padres viven a unos 60 kilómetros de donde vivo yo. Vivo en un pueblo a unos 5 kilómetros de la ciudad. Me paro en un semáforo y al ponerse verde, se me para el coche y no había manera de arrancarlo. Los coches por detrás pitando, el que me adelanta haciendo señas de malas maneras…¡Ni que estuviera tomándome un café en el coche! Mamones… Me pasaban y nadie se paraba a ver que me pasaba…no… ellos seguían pitando. Se me acerca un señor mayor y me ayuda a empujar el coche hacia un lugar donde no molestara. Aún hay personas con sentido común y solidarios. Le doy mil gracias. La niña muerta de calor, llorando, la bajo del coche, la pongo en la sombra y entonces llamo a la grúa. Me doy cuenta de que el teléfono está sin batería, menos mal que llevaba el cargador en el coche para cargarlo en casa de mis padres. Entro en una tienda cercana y le pido por favor que me deje cargarlo ahí. Muy amablemente me dice que si, que si necesito su teléfono que llame desde ahí. Le doy otras mil gracias. Le dejo el teléfono y me voy para afuera a esperar a la grúa, el coche está aparcado en doble fila, ¡lo único que me faltaba es que viniera la policía y me multara!. Llega la grúa y me recomienda un taller que justamente está a dos calles de mi casa. Pues venga, de paso me acerca a mi pueblo. La niña está extrañada y llora de vez en cuando. Al fin llegamos y me dice el mecánico que lo más seguro es que sea de la bomba de la gasolina. ¡Me da algo!. Como sea eso me veo sin coche pues no podemos afrontar una factura elevada. En fin…podría haber sido peor. Podría haberse parado el coche en plena carretera al sol. Mañana me dará la noticia de si es eso la avería o no. Miedo me da…

  ¡Qué palabra tan bonita! Vacacionesss. Quién las pillara. ¿En realidad alguien se va de vacaciones? Si quitamos  a los trabajadores en hostelería, a los que trabajan en agencias de viajes, a los empleados de gasolineras, médicos, ats, vigilantes, etc, etc… ¿quién se va de vacaciones? Yo no. Siempre en la tele por estas fechas lo mismo… Gente en la playa, hoteles llenos, disfrutando del tiempo libre… En verano tengo aún menos tiempo, los niños en casa, aunque los horarios son menos estrictos, eso si. Tenemos la gran suerte de vivir en una zona muy cerquita de la playa y tenemos piscina en la comunidad, vivimos en un adosado. Esas son mis vacaciones y encima casi gratis. No me quejo, para nada, lo que sí me gustaría es conocer otros lugares pero para todo hace falta dinero y no está la cosa como para gastar. Me levanto temprano, sobre las 7 y media a darle el biberón a la pequeñaja. Podría volver a la cama pero me he acostumbrado a levantarme temprano y me quedo levantada preparando la casa para cuando se levanten los demás. Nos vamos a la piscina hasta mediodia. Por la tarde los niños se van otra vez a la piscina, yo me quedo en casa con la tranquilidad de que están a 50 metros y los puedo ver por la ventana. Mi marido llega por la tarde supercansado de trabajar, el muy cabrón del jefe no sabe qué significa jornada intensiva. Nos sentamos cuando refresca en el porche y disfrutamos del fresquito y de la cervecita bien fría. Imaginamos que estamos en un hotel y tan felices. Los fines de semana son mejores. Vamos juntos a la playa, salimos a dar un paseo por la tarde, no tenemos prisa por acostarnos… Todo muy normalito, pero me gusta la normalidad ¿por qué hay que hacer cosas ”extravagantes”? ¿para contarlas? porque si no se cuentan no tienen gracia, vamos eso dicen. Este fin de semana dejamos a la niña con los abuelos y nos vamos los dos de “solteros” a una concentración de motos. De vez en cuando hay que desconectar que si no nos oxidamos.  No sólo del hogar y la familia vive el hombre…ni la mujer.

   Tod@s l@s que estamos aquí, escribiendo cuando podemos, cuando estamos inspirados o cuando queremos comunicarnos con l@s demás lo hacemos para que otr@s lean lo que hemos escrito. Que nadie sea hipócrita y diga que escribe “para expresar lo que siente”. No. Si quisiéramos escribir lo que sentimos abriríamos una página del word y escribiríamos y escribiríamos. Si lo hacemos en un blog es porque queremos que nos lean, que nos den su opinión y se rían o piensen de lo que escribimos. Así que propongo una cosa. Sé o casi estoy segura de que leemos casi todos los blogs casi a diario o al menos los que nos interesan. Más de una vez me he dicho. “joder, que gracioso o que bien expresado o estoy de acuerdo o no con esta opinión” pero pocas veces he escrito un comentario. Cuando veo un comentario en mi blog me gusta ¿por qué no hacer lo mismo con los demás?   ”Perdamos” un ratito de nuestro tiempo y comentemos esos blogs que nos gustan o disgustan. Es una sugerencia de una nueva bloguera. Yo voy a empezar ahora mismo. Tengo a los niños dormidos y voy a aprovechar. Bendito verano y el acostarse tarde…

  El sábado pasado fuimos a la playa. La tenemos muy cerquita, a unos diez minutos de casa. Somos privilegiados. Es una zona donde dejan hacer barbacoas y acampar a unos 100 metros de la orilla. Fuimos con la idea de estar un rato y que los enanos se bañaran. A mi me encantan las últimas horas de la tarde, A partir de  las 6 mas o menos hasta que anochece. Me encantan los atardeceres en la playa. Os enseño unas fotos.

 

Sólo con ver las fotos me relajo. Aunque prefiero estar allí. Estábamos tan a gusto que decidimos acampar  y quedarnos esa noche. Mi marido se acercó a casa por la tienda de campaña y varias cosas para pasar la noche. Los niños como locos de contentos y nosotros…simplemente locos. Pero mereció la pena. Es una gozada dormir y despertarse con el sonido de mar de fondo. Montamos la tienda ya casi de noche. Para los niños era una aventura, se lo pasaron en grande. Yo mientras con la niña en brazos y dirigiendo a los montadores. También tuve tiempo de relajarme y me senté un ratito en la orilla con mi chiquitina. ¡¡¡Qué pies más feos tengo!!! El caso es que estaba superelajada. Caminando me encontré con una especie marina nueva, no tenía constancia de que tipo era. Buscando en internet hallé la respuesta. Era la especie guarr@mehatiradoenelmar. Yo la conocía, no la recordaba, claro, la había visto en estanterías, en el hiper. ¡Qué poco cuidamos lo poco bonito que tenemos!

  Lo pasamos muy bien y lo más importante…sin gastar un euro. No hace falta gastar para pasarlo bien. Nos empeñamos en trabajar y trabajar para “darles lo mejor a nuestros hijos” y lo que ellos más necesitan es de nuestra compañía. Disfrutemos de ellos que se nos hacen mayores sin darnos cuenta.

   Qué poco me gusta esta palabra. Cuando te llaman maruja siempre lo hacen con tono despectivo. Según la Real Academia de la Lengua una maruja es una ama de casa con un nivel cultural bajo. Cuando escuchamos maruja nos imaginamos a la típica ama de casa con la bata de guatiné, los rulos y hablando con la vecina por el patinillo a voces, super cotilla y sin mas aspiraciones en la vida que limpiar, limpiar y limpiar, y cotillear, por supuesto. Yo he conocido a varias así. Son las que se levantan a las siete de la mañana para cocinar, limpiar y a las doce ir a tu casa con una excusa tonta para ver cómo tienes la tuya. Esto lo he vivido en mis propias carnes… Conocí a una mujer de mi edad, bueno de mi edad de hace 15 años, tenía entonces…a ver… tengo ahora 40… menos 15… 25. Pues con 25 años era la maruja más maruja del mundo. Se levantaba a las 7 y media, hacia la cama, limpiaba, la comida, la plancha… y a las 12 se iba a marujear. Iba a casa de las vecinas para ver cómo tenían sus casas y criticarlo después. Suena a “Almodovariano”  pero era así. Que si mira como tiene fulanita la casa, que si mira como lleva a  los hijos…. Más follar y menos criticar. La mayoría están mal folladas (creo). Yo no me considero maruja. (Uy, si estoy criticando como ellas…) Soy Ama de Casa ¿es eso tan malo? No necesito trabajar fuera de casa para sentirme realizada. Considero que mi casa es mi lugar de trabajo y como mi trabajo que es pues hacerlo lo mejor posible. Lo malo que tiene es que no es remunerado pero el estar con mis hijos, ir a sus actuaciones del cole, a las excursiones, al médico cuando lo necesitan, a la playa en verano y cuidarlos cuando están pachuchos es mi remuneración. Además de limpiar, y demás labores domésticas, tengo inquietudes. No me gustan los programas de cotilleos, no leo revistas, no tengo mucha vida social, me aparto de las temidas cotillas, me gusta leer, navegar por internet, buscar información sobre lo que no se, escribir… montones de cosas. Intento sacar un rato todos los días para mi y si hoy no he podido limpiar el polvo, mañana aún estará ahí esperándome, así que mañana lo limpio y punto. Ayer fui al médico y en la ficha me puso sus labores¡increible! ¿Mis labores?. Ni que estuviéramos en la época de nuestras madres. ¡Que tengo mis estudios!. En fin… que no me considero una maruja. Lo que me he liado para convencerme a mi misma de que no lo soy. Aunque un poco cotilla si que soy, si no…¿que hago todos los días viendo vuestros blogs y leyendo algo de vuestras vidas? No, no, esto no es cotilleo, es cultura… está en internet…Desde aquí reivindico los derechos a ser una maruja digna y moderna.

   Por lo visto, siempre presuntamente, un hombre ha matado a su suegro de un porrazo en el cráneo porque abusaba de su novia de 36 años.  Además ha aparecido decapitado y con las manos cortadas para que no lo identificaran. Leyendo esta noticia se me han puesto los pelos de punta. ¿Cómo os sentiríais si vuestra compañera os dice que su padre abusa de ella?  Muchos dirán que siendo un anciano es imposible que abusen de una mujer corpulenta con esa edad, a mi tambien me parece raro. Pero quién sabe si ha sido violada desde pequeña, quién sabe como puede estar afectada mentalmente. También realizó tocamientos a una niña donde residía el fallecido. Yo alucino. Sale la madre en la tele y dice que no denunciaron por no hacer mas daño a la niña (tiene su parte de razón, no me quisiera ver en su pellejo)  Y el muy cerdo tan tranquilo. Ahora era un anciano, pero ese hombre ha sido joven alguna vez. Yo lo tengo muy claro, al violador, polla fuera (con perdón de la palabra, pero está en el diccionario). Se de una chica que fue violada por su padre desde que tenía 4 años. ¡¡4 años!!. No fue penetrada pero la obligaba a hacerle felaciones, a masturbarlo y la tocaba. ¡¡Qué asco!!. ¡Qué pena!. Ella nunca lo denunció. Para mi es tan culpable el padre como la madre que lo sabe. “Pobrecilla, mi madre es otra víctima” me decía. ¡¡¡Y una mierda!!! Yo soy madre. Le ponen una mano encima a alguno de mis hijos sea quien sea y no espero a que haya juicio, no, yo misma se la corto. Después diría que fue “enajenación mental”. Y lo peor del caso es que va a visitar a su padre dos veces al año, se preocupa de él y lo lleva al médico. No lo entiendo, no lo entiendo. Será una especie de síndrome de Estocolmo, no lo entiendo. Yo no volvería a verlo en la vida. Cuando fue adolescente se marchó de casa y su caso fue estudiado por varios psicólogos. Menos mal que hoy en día lo tiene medio superado. Pero sigo sin entender cómo puede volver a mirar a su padre o madre a la cara, y es mas, piensa cuidarlo cuando sea viejo. Yo seré más mala que nadie pero a mi me hacen eso y no me vuelve a ver en la vida y si lo viera tirado en la carretera ahí se iba a quedar.